The Arena

"Le Temps Pourri du Pas-de-Calais" Le ciel est lourd, comme un vieux drap mouillé, Pesant sur les toits, sur les champs noyés. Le vent siffle bas, un chant désolé, Et la pluie en pleurs ronge les pavés. Les falaises grises, usées par les ans, Se dressent encore, mais pour combien de temps ? Le sel de la mer, âpre et tenace, Mord les murs, les cœurs, les rêves las. Les corons noirs, sous la brume qui traîne, Gardent l’écho des coups de grisou. Le temps s’étire, lent, sans haine, Comme un mineur qui n’a plus de feu. Et nous, debout dans ce jour sans lumière, On attend l’éclair, le soleil qui perce. Mais le Pas-de-Calais, terre de misère, Nous offre en partage… son temps qui pourrit. - *Pour ceux qui savent que le vent du Nord* *Emporte les jours, mais jamais l’espoir.*

Le ciel est lourd, couleur de cendres, Une brume épaisse étouffe les champs. Le vent se lève, cruel et moqueur, Il glace les os et mord le cœur. La pluie dessine sur les carreaux De longs serpents gris, lents et si faux. Elle tambourine sur les toits, Comme un spleen ancien, toujours là, sournois. Les pavés luisants, noirs et tristes, Reflettent l’heure qui persiste. Le soleil n’est qu’un souvenir, Une vieille image à l’avenir. Mais dans ce deuil de gris et d’eau, Sous ce manteau de froid halo, Reste une force, âpre et tenace, Celle du Nord, qui jamais ne passe. Car sous ce temps qui semble maudit, Le cœur du Nord jamais ne mentit. Il brave l’orage, le crachin rasoir, Et garde en lui un drôle d’espoir. Alors laissons gronder la tempête, Avec ses rafales de mal de tête. Ici, le mauvais temps est roi, Mais c’est notre chose, à nous, chez moi.