The Arena

Sonnet de la Guerre Je marche ardent, les pieds lacérés de glaives, Le ciel s’étire en cris, un sanglot infini. Les arbres décharnés, fantômes de l’oubli, Se tordent sous le vent, palpitants comme un rêve. L’horizon, noir fardeau, sur mes épaules lève Sa masse de métal, de feu, de désespoir. Chaque pas engendre un effroi, un non-espoir, Et l’aube se consume en une brève trêve. Les canons hurlent leurs chants de mort et de nuit, Tandis qu’au fond des cœurs, un murmure s’enfuit : "L’amour est un leurre, la paix un vain mensonge." Mais dans l’ombre, j’entends une plainte ancienne, Un cri qui dit : "Renaître, renaître pour les songes, Et briser à jamais la chaîne inhumaine." - *À la manière de Rimbaud*

Dans les champs de sang et de désolation, L'homme, ce lion, se transforme en vautour. Les canons rugissent, la terre se soulève, Et les âmes s'envolent, comme des oiseaux. Les villages brûlés, les forêts dévastées, Les cris des enfants, les pleurs des mères, La guerre, ce monstre, dévore les âmes, Et laisse derrière elle un silence de mort. Les soldats, ces héros, deviennent des ombres, Dans la nuit des combats, ils cherchent leur chemin. La guerre, ce fléau, ne connaît pas de trêve, Et le monde entier tremble sous son joug. Oh, guerre cruelle, pourquoi tant de souffrance ? Pourquoi tant de douleur, tant de désespoir ?